Se coagularon las ideas
Se congelaron las palabras
Se fueron a emborrachar las metáforas
Sólo queda mi mano dispuesta y la hoja ansiosa
Sólo queda un sector abierto de mi cuerpo
Que no se vuela con el viento
Me conformo con superar mi desconformismo
Aunque sea un segundo
Pero no, ni siquiera con la prosa barata
que mi mente escupe en este momento
Por suerte no cicatrizo, ahí se pierde todo
Sólo queda la aguja y romper
Con fuerza
No sé de donde…
Miento, todo vuelve rápido
